concreto armado

desse tempo

hoje não choveu

ninguém morreu

perdeu a casa

o colchão a TV que ainda faltam

oito prestações

nenhum bebê

de mãe endividada irmã passando a infância passando

roupas num tempo que diz

que há trabalho por fazer é preciso trabalhar é preciso pagar

as prestações comprar leite e um chinelo para

a escola que não ensina quantas roupas engomadas quantas golas

cabem numa hora em que nenhum

nenhum bebê foi levado pela enchente

que não aconteceu.

diagnóstico

é vertigem que me dá esmaga

uma das vértebras da

minha cervical estanca

proíbe segura é barreira para

meu sangue correr livre lívida

o armário dança

dançam livros coloridos dança

qualquer coisa fora do lugar é na minha cabeça, é tudo

na sua cabeça mas o sangue

o sangue não flui não jorra não ferve

o sangue não é meu

sangue sangue em meu próprio corpo

é fluido e não flui no entanto

embaça

mas é só vertigem, vertigem pouca

poema feito de chá

minha espera permite

o aprendizado da água –

ebulição é espetáculo

de tanto ensaio de ritmo

minha espera exige

o aprendizado do corpo:

estar montanha,

saber de si

minha espera ensina

permissiva

meu coração em fervura.

trabalho

mastigo esse batom amanteigado

sei que sua pele quase chora

coisas, coisas, coisas passam em sonho

              (a bolsa de tecido mais bonito

              presente ofertado por tabela sob

              força das circunstâncias)

não se maltrate eu te digo em mantra

acendo – acenda – uma vela branca

cuide do corpo e da casa

perfumar-se é oração

que sorte ter alguém no quarto ao lado.

amar de dia e, de noite, ser cavalo alado.

I – precisão de desertos

por causa de tati fadel

preciso dos desertos e é por isso que

atraso meu relógio

trabalho na madrugada

finjo que durmo quando me beijas.

preciso dos desertos para estar no mundo.

preciso dos desertos. neles me permito,

neles me concentro,

neles flui toda rebeldia que invento.

são emudecedores

estarrecedores

assombrosos;

só assim cuido da casa,

reviso textos,

tomo coragem e saio de casa,

pego o metrô, trabalho.

o deserto é um gel no meu cabelo

um sobretudo em clima ameno

abundância de moedas empilhadas na estante

o deserto contém meus livros

e a concentração para lê-los

o deserto expulsa notas comprovantes recibos

e seus bilhetinhos de amor.

no deserto estou só,

sem reconhecimento

nem possibilidade,

sem alarme nem surpresa

nem quentura de companhia

pra suportar o peso do mundo

deserto, preciso;

assim precisa ser.

ficou jardim

passei o dia vendo o céu da janela do meu quarto.

vibrante paleta de cores

calmas nuvens desatinos

soturno luar em senda

entendi

quando do quase sem-luz

mas era

desviei, olhei cimento e gramado e

entendi

na permanência sutil do fora

entendi o que você quis me dizer quando disse que ficou jardim.

por ocasião da descoberta de uma nascente

nasce-se

só

diante de encantados

– não pelo mistério nascente, mas pela beleza –

sem história (nasce-se

                   com o peso

                   do encontro tácito suposto

– mas nascer é brotar e só se sabe

                    do fundo da terra

                    da terra

                    celeuma magma placas tectônicas.

o brotar é em-si-mesmo

e é por isso que o rio flui.

[quando eu morrer]

quando eu morrer

jamais plantem flores na terra sobre mim

não me dêem lápide sepultura não encravem

minhas datas em pedra nenhuma

deixem-me

ao léu

meu epitáfio será dente-de-leão

como praga

espalhando-se na terra.

haikai VI

calçada, cimento fresco.

com árvore, o vento

fossiliza a primavera

haikai V

dobra vinca prende fura

como já nascida

bailarina da costura

haikai IV

manhã de feriado

meu despertador

maritacas no telhado

haikai III

risos de crianças
no pátio do prédio:
prelúdio de domingo

haikai II

no escuro do brejo
sobra desencontro
entre coaxos e ecos

haikai I

para a saudade futura
restar doce no peito
a mansidão do tempo

do luto, ainda

basta a convalescência

que o mar não ensina

tampouco o tempo, a bebida,

maltratar-se (corpo e alma),

a meditação, o sexo: nada

convalesce um coração estilhaçado.

só a fome.

só a fome pode ensinar a convalescer do irreparável.

comoção durante uma assembleia

fiquei tomado. a senhora parece muito a falecida da senhora minha mãe, deus a tenha, esses olhos, lá na bahia, nossa senhora, fiquei arrepiado. o que é que eu dizia? que nossa mentora é nossa cabeça. nós vamos com nossos pés pra onde nossa cabeça destina. eu sei o que é o sofrimento de cada um de vocês. e eu vou estar junto com cada um de vocês, se vocês estiverem junto comigo, junto com o movimento, lutando também pelo seu companheiro. eu me sinto bem quando posso fazer alguém feliz. obrigada pelo presente, matei, matei sim um pouquinho da saudade da minha mãe, quantos anos, meu deus, obrigado.

uma história possível do jardim em frente ao bradesco

eu fui atropelado. fiz aquele jardim ali, vê como está bonito, as mudinhas, o desenho da terra todo alinhado, vê. dá gosto olhar, né não? aqui debaixo é tudo buraco. é tudo buraco debaixo dessa cidade, sabe, eu não bebia, cavei esses buracos todinho. mas você é bonita, hein? me lembra minha filha quando moça, ela me deu três netos, tudo homem, varão. nenhum deles sabe fazer jardim. sabe, pra fazer jardim tem que ter muito silêncio dentro de você. não é saber que planta que pega bem, é saber que planta o jardim ali quer, fazer todos os convites, sabe, honraria? jardim precisa de honraria. fui muito mais feliz fazendo jardim do que cavando buracos. claro que falar que fiz essa buracaiada aí impressiona, né, eu e meus companheiros, mas a gente nem anda nesses trem, não. eu gosto é do jardim. ninguém olha pro jardim, só querem saber do trem mais rápido e mais moderno, dizque tem trem que nem motorista tem. é que não bate sol, já basta eu não ver o sol nunca nunca nunca porque agora bato ponto de segunda a sexta, já basta acordar no escuro, sair de casa no escuro e voltar já tá escuro de novo, quando é folga eu faço jardim. não me meto nos buraco pra ir lá pra zona norte, nos churrasco dos companheiro, ah não. gente também precisa de sol. a honraria do meu jardim é eles receberem meu sol todos os dias. e me convidarem quando é folga, é. pois fui atropelado, menina, então, é por isso que tô pedindo pra você usar essa tesoura e podar aquele galho ali pra mim, faz favor.

da brandura à espreita

todo concreto quando em calçada
deveria por lei receber
(quando fresco ainda, é importante)
folhas na caducagem

o carimbo alinhavado
seria a prova dos nove
da brandura, sempre à espreita,
revelada a olhos atentos.

quando o mundo convida

amei alguém que me deixou

não amei quem me deu o conselho mais valioso:

confie no movimento da vida.

é tudo aberto demais, ou quase.